Terceiro momento

                                                                       

                                                                           Por Éverton Luiz Cidade
                                                                                               Imagem: Sérgio Rodriguez



             
              


  Devia ter sido um yuppie.

  Tenho idade pra isso. E gosto de cocaína. Entre as revistas que cata, esse que não sou eu, mas tem a minha cara, se prende numa foto em P&B. Ele conhece a moça, mas não se lembra. Mas, um dia, nunca, a prece toma o lugar da memória. É preciso fugir a morder uma corda antes já roída. Dentes, amor, dentes, dentes, amor. Esse aí que não sou e coça o saco e agora acende um cigarro. Que não lhe pertence, parece ainda insatisfeito. Esse aí, que tem a minha cara e não sou eu, pensa em cortes. Fundos doloridos, e por isso prazerosos. Conheço tuas luzes. Comprei casacos usados. Esperei trotes telefônicos pra ouvir uma voz alheia. As da minha cabeça me entediam. Carretéis de linha em garrafas plásticas, luzinhas de Natal queimadas, canetas que não escrevem, ventiladores sem hélice, carcaça apenas carcaça, bermudas que não mais me servem, cestos de Páscoa vazios, sacolas e mais sacolas de empórios e supermercados - essa é a minha vida.

  Disto me alimento.

  Desse não ter.

  Desse não ser.

  Desse te chamar.

  Desse teu não vir.

  Desse teu não estar.

  Desse ouvido meio surdo.

  Que só ouve fantasmas e o espírito santo. Que não reconhece tua voz, mas sabe que é a tua voz.

  Uma

  Coisa

  É

 Certa: as safadezas que me fizeram cá estão todas. Doendo ainda. Todas sacanagenzinhas que me aprontaram, cá estão todas.

  Fervendo em meu estômago.

  Tudo indica o não. O não me agoura desde quando parido a muito custo. Quebrando. Vim a esse mundo de infelicidade quebrando ossos.

  Esse aí que não sou eu, que agora senta na cama estreita e liga a televisão, sabe disso. Sabe por que tem a minha raiva e a minha angústia. Tem o meu rancor criando um câncer preto e sujo espumoso gelatinoso e tal. Ainda é perto o que nos une. O estômago dilatado, o coração contraído, a alma devastada e lavada em humilhação. O que me pagavam era melhor que nada.

  Dentro dele, dentro de mim, habitava um anjo calmo e bem vestido. Mãozinhas fofas e camaradagem. Não tocava harpa, mas cantava canções de amores nunca alcançados em harmonias quebradas e voz tranqüila. Mas tal anjo foi mudando e começou aos poucos a andar curvado e cantar aos gritos.

  Achar deboche em tudo. Foi apodrecendo. Definhando. Amarelando os dentes até que caíssem. As unhas, outrora limpas, bem cuidadas, pintadas com azul celeste, caindo também, fazendo com os dentes, os cabelos e os cílios uma máscara mortuária que agora uso em lugares públicos. Não há mais música dentro de mim. Não há mais intenção de amor dentro de mim. Me tiraram isso com uma facilidade maior do que me parecia possível, me espancaram com balões de gás num circo. Ataram minhas mãos e meus pés. Com panfletos comunistas reacionários e movimentos comportamentais de 1968.

  Uma vez, quando fui feliz, eu ousei crer. Uma vez, quando fui feliz, eu ousei me abrir. Agora, me cabe melhor tal máscara mortuária. Não a uso com orgulho. A uso por que assim são os atos que se seguem aos fatos. Esse que te aguarda sair do banho de cabelo molhado, sem calcinhas e com o corpo perfumado, esse que aí, que tem minha cara e não sou eu, sabe. Sabe por que veste tal máscara.                          

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Uma série

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* Parte 1

  *** 

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