Sobre edifícios contendo a respiração, segue em marcha de pingüim o homem são

Por dentro das torres, andares, escadas e persianas, espreita o homem com olhos de gana

 O tempo comum. Três ponteiros, mulheres nuas, fumaças fora, dentro e além
Anda como um boi vendo o martelo, o homem de bem

 Para onde foi a prosa dessa criatura, já nem sozinho fala o homem a essa altura

 Lendo revistas semanais, sentado, ereto no metrô, ele tem a certeza de professor
Sem saber o que é, nosso homem espera sem dor.

Nome trocado pela operadora de telemarquetingue de dia
Caatinga no ônibus zona sul-zona norte à tardinha

 Morte na calçada, desvia o homem que não quer mais morte por perto
Ele corre para casa onde, há algo escondido, febril e certo 

 Sua rua, sua calçada, seu portão e sua grade que mantém bem guardado
O nosso homem não gosta de ser visto pelado

 Sua porta, sua sala, sua poltrona e a mulher
O nosso homem nem suspeita, mas dele ela já não é

 O homem tapa o sol com as mãos
E em tarja preta seu olho se cobre

 Súbito por sobre o edifício, o pingüim, o boi, o tempo e a tarde,
Nosso homem, visto assim de longe, cada vez mais encolhe.

  Texto + Imagens: Daniel Paes