Só gosto dos poemas que não posso escrever,

porque dentro de mim há um olhar que me vê e é cego.

Meus escritos são grãos de terra

Escavo às escondidas uma solidão sem fala.

Se nenhum silêncio habita, Deus parece morto.

Todo tempo é pouco quando a voz sussurra

E clama o sopro o poema as náuseas

de quem ainda vivo, respira.

Meu dizer é humos, bom de abraçar raízes.